Do amor, a raiva.

Antigo, mas um poema importante para mim. Marcou a fase na qual eu comecei a escrever com um objetivo. O objetivo mudou, mas eu continuo escrevendo.


Do amor, a raiva

De todo o amor que tenho
Sinto raiva
Raiva não de tê-lo
Mas de ser aquele, a mim
Mais justo.
A solidão é conseqüência
Conseqüência de qualquer amor
que seja verdadeiro
Pois os amores correspondidos
São medíocres
E os amantes
São doentios.
Minha raiva faz pulsar
Se sinto a vida
É porque ela está na solidão
E todas as felicidades
Não me competem.
Os amantes não sentem
O sangue não corre
Não percebem a morte
que se aproxima.
A morte é conseqüência
Daquilo que faz pulsar
E se morro
Um pouco mais a cada dia
É porque ainda existe
Alguma vida.
Escolhi a taquicardia
Definhar lentamente
E é nos braços do vazio
que me embalo
E só não sou melhor por isso
Porque ainda busco
Em outros braços
Algum consolo
Se não seria plena
Plena incompletude
E enfim humana
Por isso.

Nunca Imaginei

Nunca Imaginei que seria possível escrever para uma pessoa que eu amo. Acho que o amor empobrece os escritos quando ele te alegra. Resolvi explorar outros pontos do meu amor e fazer com que ele se torne um assunto poético menos escorregadio que evite cair tanto no clichê. Nessa brincadeira toda, transcrevo uma das minhas tentativas (ou um dos meus erros). O primeiro dos poemas (sim, são vários) que escrevi para ele.

Nunca Imaginei

Nunca imaginei que seria possível
Tudo - e são tantas coisas
Muito mais e isto seria estranho
Nunca imaginei.

Acontecendo, mudando, modificando,
Vendo, vindo, vivendo
Tudo isso - e o resto
Nada mais, pois não é preciso
Nunca imaginei.

A natureza das coisas mostrando
O contrário daquilo que pode ser
Tudo, enfim, e o mundo conspirando
Nunca imaginei.

No contato, as palavras todas
Visual, corporal, ritual
As viagens, memórias, estréias,
Apego, ódio mortal e trilha sonora
Nunca imaginei.

Silêncio quando era preciso
Atitudes, negadas, no agir das coisas
A correia inerte de tudo em volta
Nunca imaginei.

A sorte invertida da procura
O vetor irônico do acaso
Tudo tem vários lados
E quem esteve em todos,
Nunca imaginei.

O pecado aturdido da cegueira
Cataratas de sombra, suor
Esbarrando sempre ao tentar correr
Nunca imaginei.

O tempo todo no desescondido
Visão demais atrapalha ver
Não obstante desaparece tudo
O instante basta ao mundo, mas você,
Nunca imaginei.

Soneto da Anti-Métrica

Para o nada aliterações
E cada alteração exigida
Palavras deusa eco. Grilhões
Livrai-lhes a vida. Adeus.

Muito mais fácil é rimar
Somar sílabas descartáveis
Perceber que são só contar
Carregam verdades inúteis

Escrever tudo que não cabe
Falando na acertada métrica
Fingir saber o que não sabe

Reina a técnica do comum
Assim até eu faço poesia
Minha redondilha mais um.

gozo-alvorada

Pensar atormento
As memórias todas
circulares...
Os vícios períodos férteis
A falta!
-Esquece
Não dá.

Acordar de manhã
dormir encaixado
rosto papel machê
olhos fundos alcoolatras
o vinho no chão
o movimento quase solar
lento
gozo-alvorada
os contatos pele-a-pelo
a partida...

virou e disse:some!
desvirou e sumiu
nunca mais o dia
alvoreceu


Gabriella Mendes

O Mal dos Homens.

No desespero do mês
A mesma hora certa
A rosa, o choro, o sangue.

O mal dos homens.

É preciso estar triste
Para dizer o que preste
Cantar as feridas
Declarar as chagas
Exibidas
Troféu dos marginais
Dos subpopulacionais
Dos rejeitados por todos
E por você

É preciso sobrar na conta
Arder na doença
Cuidar dos outros e
Restar sozinho
Para escrever um blues

Há de se ter bebido algumas
Chorado todas
Encoberto de breu
Ter dor de madrugada
Padecer no silêncio
Abraçado pelo eco
No beijo irônico do frio

Sentir a derrota
Os ossos
A perda dos entes
O desconforto
A fome e a comida podre
E o verso pobre
E o verso pobre
E o verso pobre

Gabriella Mendes

Datilografia

s. f., arte de escrever à máquina.
Assim está lá no dicionário.

Que máquina seria essa, eu me pergunto. Máquina de escrever?
Ora, e o computador não é uma máquina de escrever? Muda-se a abordagem, o meio, a técnica mas, a intenção é a mesma dos copistas do séc XV, dos homens que forçavam a prensa depois que o Gutenberg teve a brilhante idéia de usá-la para fins comunicativos. É também a mesma intenção das senhorinhas dactilógrafas que passavam horas e tendões de seus dias batendo a papelada dos chefes.

Estou a datilografar meus escritos e os escritos dos outros que passaram por mim e me levaram um pedaço. As palavras que eu esqueci de dizer em momentos importantes estarão aqui. As palavras que eu nunca deveria ter dito estarão aqui. A palavra que tem de ser gritada ao mundo inteiro... a palavra e o grito.. bem, esses eu não sei se estarão. Se porventura essa palavra primordial quiser aparecer, será bem recebida.

Poemas, poeminhas, poemetos.
Prosas, prosinhas, prosopopéias, prosódias.
Crônicas, contos, ensaios, rascunho, lixo.

Tudo virá. Não deixarei escapar nenhum.